В выходные наводил порядок в ящиках стола и нашел давно забытую тетрадь с моими юношескими стихами. Листал её больше часа. Жаль в этот момент никто не запечатлел выражение моего лица а-ля «счастливый идиотик».
Черно-белые дни перед глазами мелькают, Одинокие, словно эхо в подъезде.
Рок-н-рольные ритмы до нас долетают,
Но слова уже позабыты из песен.
С разноцветных плакатов смотрят кумиры.
Мы души отдать за них были готовы.
А теперь увы позабыты мотивы,
Позабыты и все наши герои.
Вся потёрта и побита гитара,
Побывавшая с нами во многих нордах.
На своём веку она видала не мало,
А теперь, поди, и не вспомнить аккордов.
Завалялись где-то потёртые джинсы
И кожанка, которая вся в заклёпках.
Волосы были в то время подлинше,
И напульсники на руку, те, что на кнопках.
Вот и всё что нам надо было в то время.
Не забот ни хлопот тогда мы не знали.
Перемен мы хотели - мы их получили,
Но не те перемены, о которых мечтали…
Ну и как же пройти мимо темы любови?
Что изменилось с той поры, как ты ушла?
Короче дни? Длиннее ночи стали?
Снег за окном? Ну, дак, на улице зима!
Метут метели? Это часто на Урале!
А может быть в полночной тишине
В хмельном бреду не так звучит гитара?
Жалея о несбывшейся мечте,
Что таки для тебя не прозвучала?
Прохладно на душе? Оно пройдет…
Не первый раз прохладу согреваю
Очередной бутылкой – та поймёт.
Ведь истина в вине, я точно знаю!
Не повернулось рек теченье вспять,
И мне ты ничего не доказала.
Вот только поздно я сумел понять,
Что, уходя, ты сердца часть забрала…